Tener la real suerte
De habitar en la inocencia salvaje
Que desafía al poderoso monstruo
Del capital.
La llama del mal original
Y poder Subvertir la ansiedad
de su rugidos des-fragmentados
Que aniquilan la belleza
Las hojas no se las lleva el viento
Las devoran los servicios de limpieza
Higienización del escenario
Espectáculo de la naturaleza
Residir en el inconsciente
Huir del mundo galopar
Encontrar el lugar
Donde el monstruo muere
Ser libre en un completo significado
Ser metáfora, juego y mago
Alquimia de idees, construcciones imposibles
Empezar la casa por el tejado.
Desobedecer cualquier máxima
Mínimas pisadas y decrecer
Tejer mil narrativas
Y hacer del verso, vida.
Pájaro de buen agüero
Anidar en mil y un sueños
Ser unicornio, hada, duende y vampiro
Transparente, hiperlaxo y cenizas.
Las sensaciones, todas
Mezcladas con los pensamientos.
Abandonar la idea de rigor
Llegar al límite
Un cocodrilo duerme sobre la mesa de ébano
Abrazado a un recién nacido humano
Los dos sonríen, la mesa abre el cajón.
Cae una perla negra, sabe a cerezas.
37 años entrenándome
en el vicio de la tranquilidad
De ser paz, poco y desaparecer
Sin peso y con aroma
Frambuesas, luna de mercurio, cedro, tabaco o quizá cuero, jazmín, estofado de ternera. Pastel de queso con arándanos, anillo de meteorito, plata vieja, cervezas derramadas, noche en Barcelona, sudor de éxtasis, musgo del río Ter, la boca seca. Amalgamas de noche sin futuro. Días bajo las hojas de las ramas de mi árbol en Sant Feliu de Buixalleu. Sepia con patatas, ajo y perejil. Sombras con sorbete de maracuya. Ser la real suerte de ser.
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